La muerte es una ilusión - Thich Nhat Hanh "... El mayor de nuestros miedos es el de no existir o convertirnos en nada. Muchos de nosotros creemos que nuestr...

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Comentario por carmina solá solé el mayo 19, 2017 a las 4:31pm

MUY BUEN VIDEO


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Comentario por MARGARIDA MARIA MADRUGA el mayo 19, 2017 a las 1:14am

Yo entiendo Nieve. Así es con todos nosotros.


Creadora-Administra
Comentario por Nieve.- el mayo 18, 2017 a las 9:18pm

No pienso en el egoismo,  Margarida,  solo siento el dolor. Conscientemente, mi mente sabe que es cierto lo que dices,  pero mi corazón necesita pasar la época de duelo.


Miembro Destacado
Comentario por MARGARIDA MARIA MADRUGA el mayo 18, 2017 a las 7:24pm

Nieve,

En lugar de pensar en el egoísmo, pensar en el anhelo.
Chico Xavier dijo: Saudade alcanza los dos mundos.

Comentario por AMADA el mayo 18, 2017 a las 6:31pm

QUE HERMOSO REGALO NOS HACES.
UNA EXPLICACIÓN MAGISTRAL DE LO QUE REALMENTE SOMOS.
NO ME CANSARE DE DAR GRACIAS POR TODO LO QUE RECIBO.
GRACIAS NIEVE, GRACIA


Creadora-Administra
Comentario por Nieve.- el mayo 18, 2017 a las 5:20pm

Lo sé,  Margarida.  Duele el egoismo de perder su presencia.


Miembro Destacado
Comentario por MARGARIDA MARIA MADRUGA el mayo 18, 2017 a las 3:59pm

Así que leyendo y pensando mi querida amiga Matilde no murió.


Creadora-Administra
Comentario por Nieve.- el mayo 18, 2017 a las 2:08pm

Hermoso,  gracias Arturo.  Puedes publicar más poemas en el grupo 

Frases, citas, poemas y pensamientos... Abrazos

Comentario por Arturo Gonzalez García el mayo 18, 2017 a las 10:57am

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar. 
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos, 
hay un espejo que me ha visto por última vez, 
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo. 
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos) 
hay alguno que ya nunca abriré. 
Este verano cumpliré cincuenta años; 
La muerte me desgasta, incesante.

Para el diario La Nación , Borges se plagió a sí mismo , ampliando el concepto: 
Límites
De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cual) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotente normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejan y tejan esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más olvido,
¿quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa,
y del alto de libros que nos trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de manpostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía. 

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigilia, cuadrifonte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias, una
que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando el ocaso, ante la luz, dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo es ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con mal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
runor de multitudes que se alejan;
son lo que me ha querido y olvidado;
espacio y tiempo y Borges ya me dejan


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Comentario por Laura el mayo 18, 2017 a las 6:01am

Es para meditar.

Gracias por compartir 

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